Decifra-me Ou Te Devoro

Insisto mesmo sem razão ou certeza

Guerra provoco quando chego de estalo

Não tenho respeito pelo saber e conhecimento

Olho para o mundo e não vejo nada... Nada

Rio e caçôo dos sábios e dos tolos

Ainda que me provem o contrário eu não me abalo

Não sei de nada e nem quero saber

Creio sempre que nada faço ou digo de errado

Isto tudo que eu disse acima, afirmo e confirmo

Agora descubra quem sou ou contigo me caso

                          João Drummond

O Mundo do Poeta

Ao poeta restaram as palavras...

Poéticas, proféticas, amorosas, raivosas,

Tristonhas, bisonhas, intrusas, reclusas

Palavras de euforia.

Palavras de alforria.

Palavras que libertam, acobertam,

Ofendem, matam, desmatam.

Palavras que constroem e destroem.

Que correm com os ventos e os eventos.

Palavras que param estagnadas,

Paralisadas, sussurradas.

Palavras que desafiam, fiam.

Palavras que anoitecem e amanhecem,

Com o mesmo tom indignado,

Com a mesma cara lavada.

Palavras como véu transparente

Ou como mortalha deprimente.

Palavras faladas com louvor

Ou gritadas com horror.

Benditas, malditas, ditas.

Palavras pensadas, repensadas.

Palavras inconseqüentes, delinqüentes.

Palavras molhadas, geladas.

Pueris, sutis, profundas, fecundas

Resolutas, impolutas,

Indecisas, incisivas,

Pertinentes, insolentes.

Arrogantes, intrigantes,

Destrutivas, emotivas,

Emproadas, emboladas,

Pacifistas, belicistas.

Pensando bem, ao Poeta

Restaram todas as palavras

Não lhe faltou nada... Nada

Heróis Sem Honra

Por um momento

A imagem rompeu os ares

Cortou os mares.

Num instante

O som vibrou na noite

Cumpriu um pernoite

Uma boca aberta.

Da voz que grita

Rouca e aflita

Guerreiros cansados

Da aventura atroz

Temendo o algoz

Inertes em cova solene

Seu plácido repouso

Em sono perene

Esta é a digna batalha

Sem brio e bandeira

Que cobriu sua mortalha.

Pra que vencer uma luta

Por um Brasão sem face

Por uma arma injusta?

Disseram ao herói

— Mata o inimigo

Mirando no umbigo.

Não olhar nos olhos

Que rubros de sangue

Afogam-se no mangue.

Esta é sua sina

Soldado de chumbo

Tocador de bumbo.

Marchar e cantar

Em ordem unida

Até o sono encontrar.

Seu premio e sua prova

Uma medalha de bronze

No escuro de uma cova.

Aqui, para sempre jaz

Seus ossos dormentes

Seus sonhos dementes.

        João Drummond